Que viva España

Una entrevistadora va a hacer un reportaje sobre el sexo, y pregunta a la gente la frecuencia con la que hacen el amor. "Una vez al día, dice alguno". "Una vez a la semana", la mayoría. De repente, la entrevistadora ve a un hombrecillo sonriente y le tiende el micro: "Y usted, caballero, ¿cada cuánto hace el amor?" "¿Yo?", responde el hombrecillo con una sonrisa en la cara, "una vez al año". La entrevistadora, sorprendida, le pregunta en tono cortante: "¿Y entonces por qué tiene esa sonrisa de felicidad?". Y responde el hombrecillo: "¡Porque me toca hoy!"

Si la gente se siente orgullosa de ser española cada vez que la selección gana la Copa de Europa, ¡enhorabuena! Mejor sentirse orgulloso una vez cada veinticinco años que nunca.

Aprovechando que vivo en Madrid, me bajé en moto con Alberto a la plaza de Colón para vivir el ambiente que se respiraba apenas minutos después de consagrarnos como campeones de Europa.


Dejando a un lado el hecho de que fuimos todo el camino quemando el claxon de la moto, y gritanto y alzando los brazos para camuflarnos entre tanto descerebrado (valía más pasar desapercibidos, creedme), la llegada a Alonso Martínez fue una orgía de surrealismo de trincheras, esquivando una marea de canis desnudos de cintura para arriba excepto por grandes y fálicas banderas de España.


La calle Génova y, sobre todo, de la plaza de Alonso Martínez hacia Sagasta, era un hervidero de jóvenes que denotaban su orgullo patrio lanzando papeleras a los coches que pasaban y provocando a un cuerpo de antidisturbios del que, el domingo por la tarde, estuve más orgulloso que nunca. Con sus rifles de pelotas de goma y sus toletes, cargaron contra la chusma que aprovecha celebraciones de este tipo para dar rienda suelta a sus instintos fascistas, rabiosos y violentos. No me atreví a sacar una foto al neo-nazi con bandera de España a modo de pañuelo tapándole el rostro y pedazo de ladrillo de proporciones épicas en una mano.


Trece contenedores de basura quemados y cuarenta papeleras arrancadas, cuenta en una columna minúscula el "Qué!". Una anécdota, si no me hubiese pasado a mí. Si en Francos Rodríguez no hubiésemos visto cómo le metían una barra de hierro a la furgoneta de justo delante, y cómo la chusma mongoloide se introducía dentro de la furgoneta. Quedó demostrado que no son capaces de pronunciar más que gruñidos roncos. Porque decidme, ¿qué daño hacen los funcionarios del servicio de limpieza? ¿Por qué una panda de críos les roba sus cubos y la gente en vez de darle una somanta de ostias encima les ríe la gracia? ¿Y qué hace un puesto de bebidas alcohólicas en mitad de la Castellana?


Sí, supongo que chusma la hay en todos los lados, pero la que vi el domingo en el centro de Madrid no es de nadie más que nuestra.

Que viva España.