Pimpa

Madrid. Finales de julio. El calor ataca los sentidos.

Me siento en el salón a comer algo improvisado sobre la marcha. El Tour ha acabado, pero como el hombre es un animal de costumbres, pongo la 2. Me trago un documental sobre vías verdes (suelo en desuso de las antiguas vías férreas, reaprovechadas como caminos, y que nos recuerda lo increíblemente bonitos que son los paisajes desde el tren), en el que se redescubre la enorme belleza de Burgos.

De repente, el imitador de Labordeta que presenta el programa se despide desde la cocina de leña de una nonagenaria. El programa finaliza y empieza... ¡Pimpa!

¿Os acordáis de los dibujos de vuestro primer libro escolar? ¿Aquél con el que aprendísteis a leer, y que tenía pollitos y niñas de rizos rubios y colinas muy verdes y flores muy rojas? ¿Aquél libro en el que la vida era maravillosa, y nuestra mamá nos mimaba y el perro ladraba?

¡Pimpa es muchísimo peor!

Pimpa es una perra. No, en serio. Una perra con lunares rojos y que siempre tiene la lengua fuera. Sus mejores amigos son Palomito (un prototipo de lo que luego Linus Torvalds convertiría en Tux), una gata llamada Rosita (más parecida a un reloj de péndulo que a una gata) y su amo Armando, un humano que tiene un enorme falo colorado como nariz.

Puede que la falta de sexo me haga ver connotaciones sexuales donde solo hay patéticos intentos de exaltar la amistad, la solidaridad y la blanqueza y uniformidad de pensamiento (another brick in the wall), pero yo os prometo que esta serie italiana de principio de los 80 me ha producido sensaciones muy extrañas, como si una mano invisible hubiese estado hurgando en mi cerebro y desordenando mis pensamientos. Creo que tiene fotogramas subliminales. Sólo es una sospecha. A ver si un día consigo grabarla y observarla fotograma a fotograma.

Hablemos ahora de la estética. Es algo intermedio entre las series de animación soviéticas de los cuarenta, con pausas incómodamente largas entre diálogos, y lo más pastelero de "Las tres mellizas". Pero claro, aún hay más. Resulta que en "Pimpa" todas las cosas están animadas. ¿Pimpa tiene una vela? ¡Pues la vela habla con ella! ¿Hay una chimenea? ¡Pues los leños, generosos ellos, se lanzan al fuego para dar calor a Pimpa, mientras mantienen una sonrisa desquiciada en sus rostros!

Pero lo mejor ha sido el capítulo del topo pintor. Pimpa se ha quedado sin miel, y pide a una abeja que pasa por su casa que le fabrique un poco (¡porque sí, porque el mundo es maravilloso y Pimpa tiene el poder!). Pero la pobre abeja no puede obedecer sus "órdenes", porque no tiene flores. Entonces Pimpa sale al jardín y se encuentra con el Topo Pintor (todas las cosas en esta serie son en Mayúsculas), que tira de las raíces para pintar las flores. Lo realmente apoteósico es que el topo, una por una, les pregunta a unas descoloridas flores de qué tipo y color son... ¡para pintarlas de su verdadero color con una mano de brocha gorda! Una vez las flores han recuperado su color gracias a Rafael, el Topo Pintor, éste las vuelve a meter por el mismo agujero por el que asomaban sus raíces y las saca nuevamente a la superficie. En compensación a su gesto, Pimpa invita al topo a escuchar un concierto de Pájaros que cantan una canción en alemán, posiblemente sobre la pureza de la raza aria y el resurgimiento de bellas valkirias para acabar con los impuros.

Escalofriante, ¿verdad?

Yo os recomiendo que si tenéis la oportunidad no dejéis de ver un par de capítulos de esta serie. Es lo más delirante que he visto en mucho tiempo. Bill Plympton, al lado del guionista de Pimpa, es un novato ingenuo.